De paradis artificiels le long d'un tapis rouge irisé par les flashs des appareils à phosphore à la pénombre d'une chambre un soir de semaine, tard, seule de son quartier encore allumée ou deux silhouettes se donnent l'une à l'autre l'indicible. De paradis artificiels aux neiges artificiels que l'on revit en pensée, je me souviens, la neige, le MP3 "The scientist" et "Warning Sign" le coeur au bord des lèvres et son nom qui suit, long, lent, empoisonné, les larmes aux yeux et ce tapis blanc infini...l'infini de toutes les blessures, celles qui heurtent les plus douces des colombes.

Les sourires, les regards échangé dans un éclat de secondes, et le simulacre éclaté en milles reflets qui glisse derrière mes paupières closes. Et qu'est ce que la poésie? Ta main dans la mienne, ou ma main contre la sienne qui en compare les contours et les formes, la poésie c'est l'éternel qui se mêle à la mer, au soleil, à la terre, à la neige, à la pluie, c'est le vent qui s'en mêle et qui fait tourner les pages, le vent qui s'en mêle et qui les arrache, la poésie c'est Toi, moi, lui, eux, elles, elle...c'est nous, c'est lui. La poésie c'est l'infini du merveilleux, c'est pleurer d'être contre toi, c'est ne respirer que dans ton cou, c'est aimer la plus douce des ombres.

La poésie c'est ne plus rien savoir, désapprendre pour mieux affronter, désapprendre pour vivre et non subir, survivre, la poésie c'est ces choix qui s'imposent et que je ne ferais jamais, c'est leurs deux sourires si proches mais pourtant si différents, c'est la perénnité de l'amour et son souffle qui détruit tout sur son passsage, c'est tes mains sur mon corps, avides et sans remords, c'est ton regard en moi, imprimé dans mes yeux. C'est ne plus savoir si je pleure de joie ou de tristesse, si le spleen est là où réside l'allegresse, si la mélancolie m'ouvrira sa porte.

C'est Toi, Lui, Eux, Elle, Elle, Elles.
Et Moi.